Mundinho de pelúcia

Meia-noite. Canal fechado. A cena dos três seios censurada no filme do Schwarzenegger. Mas ninguém me impediu de ver a Sharon Stone levando uma bala no meio da cara. Nem de rabiscar o palavrão que é o nome do ator vingador exterminador governador. Onde está São Protógenes nessas horas inadequadas a menores de duzentos anos? Onde está o guardião da Sagrada Tarja Preta e da Santa Imagem Embaçada?

Talvez na cozinha da Tia Nastácia, sob as bênçãos da moreninha do Sítio, lambendo os beiços com as mariolas, cocadas, canjicas e narizinhos da festa animada dos irmãos Cosme e Damião. Lambuzando as calças de tostões açucarados, moedas de amendoim e bolinhos de bufunfa com goiabada de marmelo. Provando os docinhos dos ibejis enquanto aprova a féria da balada – os brigadeiros albinos e suspiros afrodescendentes que vão para o caixa dois.

Quem foi ao banquete gostou. Comeu. Dos quitutes e outras farras jamais esqueceu.

O santinho do pica-pau oco só parece ter se esquecido de uma coisa: de onde veio. Da origem do mundo e da espécie. Da verdade cabeluda. Da Perereca da Vizinha que escapou do quadro do Courbet para caminhar contra o vento, sem lenço, sem documento, sem um tapa-vergonhas. Uma v****a que guarda apenas a alegria-alegria original – o desejo faminto de devorar dentes, pernas, bandeiras, espaçonaves, guerrilhas, cardinales e brigittes.

Que não está aí nem aqui para o que ursinhos de pelúcia fazem ou deixam de fazer no escurinho do cinema. Ah, os fofos meliantes fumam um cigarrinho de sacanagem? Transam uma ervinha de safadeza? Cheiram uma pastinha de vadiagem? Tomam um porre de felicidade? É mesmo? Não sei, não quero saber e tenho pena de quem acha que sabe.

O que sei é que a vida anda policiada demais, cheia de sirenes tocando o terror na bandidagem. E que o mundo se arrasta – São Protógenes não nos escute – cacete, cacete.