Sábado em Copacabana

Não sou um Drummond, mas tirei o dia para sentar naquele banquinho, de costas para a praia – que o que mais me encanta ali é olhar a avenida, é ver as pessoas. A vendedora de sanduíche, o craque do futevôlei, o domador de ondas, a senhorinha do tai chi chuan, o campeão de biriba, o malabarista do sinal, o turista de longe.

A menina de saia azul festejando o aniversário no Arab com os amigos, fascinada pelos tabules, kaftas, esfirras, quibes, cuscuzes e outras iguarias saídas da lâmpada maravilhosa de Aladim.

O bando de tijucanos curtindo a tarde chuvosa sob um quiosque, rindo, rindo alto – como se a areia vazia fosse a última piada do mundo –, tomando um porre de água de coco.

O casal japonês tirando mil fotos do calçadão famoso, do hotel famoso, da estátua famosa, da paisagem famosa, do gari famoso, de um famoso famoso, até de mim!, famoso ninguém.

A senhorita de moral insuspeita e inabalável bebendo sua caipirinha, esparramando-se por toda a Atlântica, do Leme ao Posto Seis, sete, oito...

A ganguezinha de meliantes bem-apessoados invadindo a Trattoria e, de repente, correndo de lá com um carregamento de tortas alemãs. Os guardas-municipais os deixando escapar por duas, três míseras fatias. Os donos da cantina chorando no meio-fio o creme de leite derramado. As ratazanas atravessando a rua até o bueiro da esquina.

Os recém-casados, namoradinhos, singin’ in the rain, pulando poças, dividindo um guarda-chuva de haste quebrada que o vento quase, quase levava, passeando à beira-mar, dançando num bar à meia-luz como se estivessem a sós com o verso que cantavam – como se pairassem à procura de um bom lugar para amar.

Que eu já encontrei.