The walking dead

Uma horda de mortos-vivos invadiu o metrô com som, fúria, suor e batuque. Gritos também. De guerra. Urros. Versos bárbaros, rimas primitivas, a poesia da civilização. Eram os restos mortais de um trio elétrico qualquer, de um bloco carnavalesco fora de época, de um desfile de fantasias desbotadas. As fezes do rei Momo. O vagão balançou.

Os zumbis que ali estavam − ali permaneceram. O jovem de blusa amarela pôs o mp3 no volume máximo. A mocinha de bochechas coradas abriu o livro de crônicas da Martha Medeiros e lá se escondeu. O senhor de boné azul chacoalhou o jornal e caiu no caderno de esportes. A vovó de bolsa verde dormia desde a primeira parada. Sua dentadura ia e voltava a cada respiração.

O lobo que ninguém viu − que ninguém via − ia e voltava em busca de sua vítima. Farejava com nariz grande, olhos grandes, ouvidos grandes. Farejou o lixo até achar alguma sobra que valesse o dia. Achou Maria Rosa, única criatura naquele trem que de fato não podia enxergar. Era cega de nascença. E a última flor ainda viva naquele jardim abandonado.

Delícia, delícia. Ai, se eu te pego. O vilão salivava. Chegou mais perto. Mais perto. Arrastou-a até o meio da horda − que continuava suando, batucando, gritando, urrando com som e fúria os mesmos versos bárbaros, as mesmas rimas primitivas, a mesma poesia da civilização. Ai, se eu te pego. Ai, ai, se eu te pego. O vagão balançou mais forte.

A flor foi devorada.

Na estação final, o lobo saltou e desapareceu na multidão. Fome saciada até a próxima viagem. Saltaram ainda o jovem de blusa amarela, a mocinha de bochechas coradas, o senhor de boné azul. Saltaram também o maquinista, os seguranças, os faxineiros, até o bom xerife Rick Grimes. Saltamos você e eu. Todos restos mortais.

Só não saltou a vovó de bolsa verde que dormia desde a primeira parada. Ninguém a acordou. Sua dentadura ia e voltava a cada respiração.