Garota de Ipanema

Faz uma semana que conheci a Marilyn. E parece que faz sete noites.

Eu caminhando na praia. Solão. A areia abarrotada de famílias e outras tribos menos cotadas. Os franguinhos da padaria do Seu Joaquim − livres, leves, soltinhos − vendo o mar pela primeira e última vez. A farofa amilanesando os corpos fora de forma. O salva-vidas afogando um pivete sem modos. O vendedor de camarão enxugando o suor com guardanapos.

E a minha musa pulando ondinhas.

Não hesitei. Me aproximei dela com a pressa de uma próclise. Sussurrei dois ou três versinhos em seus ouvidos − que coisa mais linda, cheia de graça, seu balançado é mais que um poema do Vinícius, a beleza existe. Nem precisei de rimas e estrofes. Aquele peixão caiu na minha rede só por causa do amor. Era meu dia de sorte.

Arrastei-a pro meu cafofo e descobri que aquela garota não era apenas mais uma: cozinhava um bacalhau como ninguém, passava meus blusões como ninguém, lavava minhas cuecas e gravatas como ninguém, faxinava o quarto e sala como ninguém, tocava flauta transversa como ninguém, contava piadas como ninguém, amava como ninguém.

Me amava como ninguém.

Mas Marilyn tinha um senão: toda noite desaparecia. Sumia no ar. Se escafedia − também com a pressa de uma próclise. Ontem resolvi segui-la. Até um nightclub de nome nada, nada duvidoso: o Rainhas do Deserto. Onde ela serve mesas e prepara drinks da moda travestida de João. Isso mesmo. Jo-ão. Jota-ó-a-ó-til.

E o pior: estrela um musical que mistura pole dance, striptease, figurinos pavorosos, iluminação tosca, canções bregas, roteiro e direção pedestres chamado Quanto mais quente melhor. Um freakshow involuntário, uma obra-prima do mau gosto, uma inacreditável maçaroca − de fazer parecer Shakespeare qualquer teatrinho infantil de quinta.

Ninguém é perfeito.