Chore, você não está na novela

Não adianta sonhar, madame. A senhora não vai ganhar cinquenta milhões na loteria e se mudar com a família inteira a tiracolo para um condomínio de luxo na Barra da Tijuca. Mesmo que seja mulher honesta, batalhadora, de fina estampa e coração maior que o mundo. Quem nasceu para Griselda dificilmente chegará a Teresa Cristina, bebê.

Ô, bonitão, acho melhor ir tirando o bumbum do touro mecânico e procurando um emprego. Já. Você não vai descobrir que é o filho há muito desaparecido de uma dona podre de rica prestes a fazer a passagem para a Espiritolândia. Mansão, carrão, avião? Férias em Paris, Nova York e Milão? Só na próxima encarnação.

                                   

Maria, Maria... Cê tem o dom de cantar, uma certa magia, coisa e tal. Tem força, tem raça, tem gana. Até uma pitadinha de charme. Mas não nasceu Drizela nem Anastácia. Muitíssimo menos Cinderela. Seu espanador não é microfone, sua vassoura não é guitarra... − e sua abóbora, salvo uma mágica de fada madrinha, não leva jeito para carruagem.

Meu filho, ouça sua mãe, vê se abre um livro de vez em quando, deixe de matar aula para jogar bola com aqueles meninos que não querem nada com coisa nenhuma. Não é todo dia que brota Tufão nos campinhos do Divino. Não é toda hora que o camarada faz o gol do título aos 45 do segundo tempo e vira astro do horário nobre.

Trocando em miúdos, caro leitor: não fique diante da tevê feito almofada velha, esperando que a megassena milionária, a herança imprevista, a voz de bem-te-vi ou os pés de Messi operem um milagre na sua vidinha mais ou menos. Não conte com a peninha de condão do novelista, com o faz de conta. Conte, sim, com o faz. O trabalha. O estuda. O tenta. O busca. O acontece.

Que o final feliz chega antes do último capítulo.