Espírito olímpico

Ele vem me assombrar de quatro em quatro anos e tem o hábito de me derrubar da cama com a delicadeza de um ippon. Mal o sol – dourado feito medalha – cruza a linha de chegada, digo, do horizonte, e lá estou eu diante da tevê fazendo o sofá de arquibancada. Ou de sofá mesmo, se a peteca da vez for uma partidaça de badminton entre Tailândia e Indonésia.

Basta eu piscar os olhos, ameaçar um cochilo que seja e ele me faz trocar de canal: hora de ver os tenistas dando slices, smashs, drop shots, forehands e um match point no meu inglesinho de raquete curta. Welcome to Mike Tyson Island.

No, thanks. Prefiro a Megan Fox Arena. Onde assisto ao ginasta brazuca cair de bunda no solo ao som do "Brasileirinho". Jamais um choro foi tão bem escolhido.

Dou um duplo twist carpado até a cozinha para beber um refresco, e o encosto me acompanha. Não me deixa sozinho um centésimo de segundo. Marcação individual. Me lembra de que já vai começar o basquete masculino. Estados Unidos contra o... a... Sei lá. Não interessa. É jogo de um time só. Ou de dois, titulares versus reservas. Quem faz mais pontos?

Comigo fazem mais pontos as meninas espanholas do vôlei de praia. Que saque. Que recepção. Que manchete. E o que dizer da cortada? Ops, bloqueio. O espírito olímpico é de família.

E me aconselha a cair na piscina para esfriar a pira. Nada como o nado livre e o de costas para relaxar os músculos fatigados de outro dia inteirinho de muita torcida e ola. Ai, que preguiça. A lua – prateada feito medalha – sobe no lugar mais alto do pódio e o fantasma enfim me concede um tempo técnico. Algumas horinhas para recuperar o fôlego.

Que amanhã a maratona continua.