Espelho, espelho

Domingo desses topei com o Pedro Bial falando dos trocentos textos que circulam na rede com sua assinatura e não são seus. Segundo o jornalista, as pessoas andam tão preocupadas em ser lidas que se "esquecem" da vaidade e relegam a assinatura, a autoralidade a segundo plano. "Cá entre nós, é a vaidade que nos move", lembrou o apresentador.

Verdade, Bial. Que graça tem escrever a frase só lâmina à João Cabral, o final surpreendente à Agatha Christie, o diálogo antológico à Woody Allen, a crônica redondinha à Martha Medeiros, se não há quem chegue ao ponto final e descubra nosso nome ali, (quase) discreto, à espera de um elogio, de um comentário, de um xingamento cabeludo que seja?

Até careca tá valendo.

Ah, um texto à Fábio Flora. Do Fábio Flora. Com a cara Dele. Muitíssimo bem escrito. Correto em cada vírgula e travessão. Megapretensioso, como sempre. E superficial. Agradável. Afetado. Rebuscado. Desmiolado. Desengonçado. Divertido. Hilário. Chato pra burro e pra leitor que se preze. Sonolento. Completamente descartável.

Uma merda.

Quem me dera ouvir um adjetivo desses – quiçá o substantivo – da boca de um Luis Fernando Verissimo, de um Artur Xexéo, de um Pablo Villaça, de um Juca Kfouri, de um Arnaldo Jabor, até de um Diogo Mainardi. (Que o Lulalá não nos leia: não seria nada ruim ser a anta predileta do Diogo Mainardi por dois mandatos ou meia dúzia de crônicas.)

Por ora, enquanto esse dia não dá nem o arzito rarefeito da graça, me contento com os confetes de mamãe. Ainda que não sejam tão doces quanto as palavras de um espelho mágico.