Os inoxidáveis

Assistir ao musical Cabaret me deu uma certeza: a Cláudia Raia chegará fácil, fácil aos duzentos anos e dançará até os trezentos. Por baixo. A vitalidade da moça no palco não surpreende – ela já fez e aconteceu outras vezes –, mas ainda impressiona. Muito. Sua Sally Bowles arrasa mil e um quarteirões, deixando qualquer Katrina com jeito de brisa.

Madonna também é assim – inoxidável. Entra ano, sai década, e lá está ela sobre e sob luzes se reinventando, dando de ombros, braços, pernas, cabeça para o tempo.

Como um Michael Schumacher, que insiste em não tirar o pé do acelerador apesar de todos os troféus levantados e recordes batidos. O homem está na pista. É a pista.

Como um Silvio Santos, que parece ter nascido num auditório cheio de colegas de trabalho e de lá jamais saído. Nem sairá. Porque achou ali a fonte da juventude, o baú da felicidade eterna.

Como um Oscar Niemeyer, que desafia todos os aniversários e todas as leis da engenharia para continuar criando, projetando, arquitetando, desenhando. A própria vida.

Como a professora que não larga a sala de aula mesmo depois da aposentadoria; como a dona de casa que não admite nadíssima fora do lugar mesmo depois de bisavó; como o médico que não desliga o celular mesmo depois de cinquenta anos de profissão; como o escritor que arrisca mais um romance mesmo depois de quarenta publicados.

Que eu chegue assim às minhas cem velinhas sobre o bolo – com a vitalidade da Cláudia, a luz da Madonna, a insistência do Schumacher, a juventude do Silvio. Criando feito o Niemeyer.

Que eu seja inoxidavelmente infinito enquanto dure.

Metas e objetivos

Notícia de última hora: o governador do Rio, Sérgio Cabral Filho da Mãezinha Querida, foi ao Monte Olimpo, digo, ao Supremo Tribunal Federal (STF), questionar a constitucionalidade das gratificações de adicional por tempo de serviço sobre os vencimentos dos servidores, entre elas os triênios. (Militares foram excluídos da história por terem regras próprias ou, quem sabe, meia dúzia de canhões voltados para o Palácio Laranjeiras.)

O nobre chefe do poder executivo fluminense alega que o governo deseja criar novos planos de cargos, salários, esmolas, donativos e outras caridades para seus tão adorados funcionários – só que não mais atrelados ao tempo, tempo, tempo, tempo de serviço, mas sim ao cumprimento de metas, objetivos e demais boas intenções.

Não preciso dizer que achei a ideia genial. 

Tão genial que deveria ser estendida aos maiores servidores da nação: os políticos. O vereador só receberia o auxílio-gasolina se asfaltasse as ruas da periferia; o prefeito só ganharia o auxílio-merenda se reformasse as escolas; o governador só colocaria no bolso o auxílio-viagem-a-Paris se diminuísse os índices de violência, saneasse as favelas, aparelhasse os hospitais existentes e construísse outros, levasse o metrô aos quatro cantos da capital e arredores.

Caso contrário, só entrariam na conta dos ilustres representantes do povo o salário de fome a que têm direito, um ou outro desviozinho da verba da ONG, uma ou outra comissãozinha pela licitação fraudulenta dos antibióticos, um ou outro qualquerzinho pelo superfaturamento da obra da ponte, uma ou outra sobrinha do caixa dois da campanha.

Nem um centavo a mais.

Principalmente aquela aposentadoriazinha após dois mandatos. Porque isso já seria gratificação de adicional por tempo de sem-vergonhice.

O xis da questão

Já se disse quase tudo sobre a entrevista de Xuxa ao quadro “O que vi da vida”, do Fantástico. Baixinhos, altinhos, seguidores, detratores, indiferentes, até aqueles que juram nunca assistir nem a comercial de pirulito na Toda-Poderosa Platinada não resistiram à loira – e deram seu pitaco sobre o assunto mais importante de todos os tempos da última semana.

Por isso, não vou repetir aqui as lenga-lengas que tomaram conta das redes sociais nesses dias, como a de que a apresentadora andava esquecida e precisava aparecer; a de que era hipócrita ao revelar ter sido vítima de abuso sexual e, ao mesmo tempo, mover céus e infernos para omitir a famigerada cena com um menino de nove ou doze anos no filme Amor estranho amor; ou a de que o dominical da Globo planejou seu depoimento para alavancar a audiência.

Que a gaúcha de Santa Rosa já não está no auge da carreira, é evidente. Ilariês e tindolelês são hoje apenas uma saudade de quem teve a sorte de crescer nos anos 80. Daí a afirmar que ela só quis chamar a atenção para si é mera conjectura. Especulação. O fato é que chamou a atenção, sim, para a questão da violência sofrida por crianças e adolescentes Brasil afora.

Que a moçoila interpretou, no longa dirigido por Walter Hugo Khouri, uma garota de programa que seduz um garoto, é verdade. Daí a obrigá-la a recordar diante das câmeras essa passagem e condená-la ad nauseam por fazer uma sequência erótica numa pornochanchada do início dos anos 80 é coisa de quem tem como esporte favorito atirar tamanco no telhado do vizinho.

Que a revista eletrônica comandada por Zeca Camargo, Renata Ceribelli e Tadeu Schmidt tirou várias casquinhas do testemunho da estrela para ganhar uns pontinhos no Ibope e desbancar a nobre concorrência de Pânicos e companhia, ninguém duvida. É a isso, aliás, que dão o singelo nome de capitalismo. Ca-pi-ta-lis-mo.

O resto é conversa fiada. Tara de quem insiste naquela ladainha – que invariavelmente ressurge – de que a Xuxa teria erotizado a infância de uma geração inteira. De fato, muitos amigos meus estão até hoje fazendo terapia (na base do tarja preta) por causa daquelas ombreiras enormes, daquelas botas de cano longo, daquelas xuxinhas no cabelo.

Por falar nisso, tá na hora, tá na hora de tomar meu Rivotril.

Anos dourados

Não bastasse ressuscitar Odete Roitman, Viúva Porcina, Ravengar e tantos outros personagens inesquecíveis da nossa teledramaturgia, o Viva (canal de tevê por assinatura) tem fechado suas noites com reprises do Globo de ouro, clássico programa musical que embalou os anos 70 e 80 ao som dos hits da época.

Bom demais rever Lulu Santos considerando justa toda forma de amor; Wando sujando o palco de carmim, fogo, paixão e calcinhas; Fagner perdoando nossos deslizes, ombreiras e penteados; José Augusto navegando sonhos como nuvem passageira, chuvas de verão; Luiz Caldas voando feito abelha pra pousar na nossa flor.

Haja amor.

Melhor ainda lembrar Rosana desfilando – como uma deusa – aqueles figurinos hoje felizmente tão perto das lendas; Cazuza querendo uma ideologia pra viver; o Trem da Alegria ensinando a plateia a jogar ioiô; a rainha Xuxa dançando a festa do estica-e-puxa com seus súditos; o Roupa Nova gritando pra todo mundo ouvir seus versos despudoradamente românticos.

E o que dizer dos refrões e artistas aparentemente deletados da nossa memória? O ilha-ilhá-do-amor-Madagascar-ilha-ilhá-do-amor-Madagascar, da afrodescendente Banda Reflexus; o será-que-ela-me-quer-divina-ou-é-mulher, do Roberto "Arrebita" Leal; o não-está-sendo-fácil-viver-assim-você-está-grudado-em-mim, da Kátia Cega.

Impagavelmente chicléticos.

Tão chicléticos que tenho passado os últimos dias cantarolando obstinadamente cada um deles. Para desespero da Fernanda – já esgotada dos meus solos à Guilherme Arantes.

Toda nudez

Carol deixou a casa mais vigiada do Brasil com uma tevê, dois automóveis, cinquenta mil reais e quinze minutos de fama. Gastou os primeiros segundos no microfone do Bial mandando beijos para todos que torceram pela vitória dela. Ah, e pro meu pai, pra minha mãe e pra você. (Como se o reality fosse xou e o apresentador, a Rainha dos Baixinhos.)

Não demorou para que a recém-nascida celebridade pagasse (ou vendesse) peitinho, bundinha, coxinha no Paparazzo. O que demorou mesmo foi a sessão de fotos, realizada num açougue do Leblon. Isso aí. Num açougue. Do Leblon. A mais nova modelo da paróquia teve de bancar a mulher filé. E acabou aquela tarde (carne) moída.

Chegou em casa, ligou a internet. Doida para saber da repercussão do ensaio. Abriu o Twitter, o Face, o site do Leão Lobo, a caixa de e-mails. Mensagem da Pati, da Tati, da Nati, da Cati. Link disso, daquilo, daquilo do Brad. Opa. Que calma nessa hora. É daquilo do Brad. Do pinto do Pitt. Carol não resistiu. Clicou. 

E se clicou.

O vídeo gravado pelo namorado – aquele da festinha em Búzios – espalhou-se por toda a rede. Em pouco tempo, o país, o mundo e até as galáxias muito, muito distantes passaram a conhecer o interior da menina do interior que nem os mais fiéis telespectadores do pay-per-view tiveram a chance de espiar. Para nooooooossa alegria.

Moral da história: agora Carol está no Jornal Nacional, diante da Patrícia Sempre Ela Poeta, pedindo Justiça (com Jota Jigante e alguns etcéteras de crueldade). Exige monstro, xepa, quarto branco, prova de resistência e paredão – além de indenização por danos morais – para o sujeito que lhe tentou extorquir dez mil pilas para não vazar o filmete.

(Que, cá entre nós, não vale nem meia dúzia de estalecas.)