Vamos brincar de índio

Convidado a participar de um evento no Rio de Janeiro, um coral de índios guaranis – formado apenas por jovens e crianças – hospedou-se num hotel no centro da capital, onde ficou por três dias. E acabou chamando a atenção dos funcionários do lugar não só pelo talento musical, mas especialmente pelo comportamento e a cordialidade. A gerente, uma senhora de quase sessenta anos, chegou a lhes pedir desculpas, ao final da estadia, por ter imaginado que eram “selvagens”. Estava, ao contrário, encantada com a harmonia e a alegria do grupo.

Quem me contou o episódio foi uma amiga que trabalhava nesse hotel. Estudante de pedagogia prestes a terminar sua monografia, ela se perguntava como era possível haver meninos e meninas tão bem educados que nunca passaram por uma escola; que jamais sentaram numa daquelas carteiras enfileiradas; que em tempo algum fizeram prova de geografia e matemática.

A resposta é simples: nas últimas décadas, superestimamos um bocado o papel da escola. Jogamos na sala de aula e no professor a responsabilidade que cabe, em maior parte, às famílias. Erramos feio ao separar prematuramente as crianças de seus pais e avós para confiná-las em prédios de onde em tese deveriam sair “educadas”.

Andei pesquisando e descobri que a transmissão de conhecimentos numa aldeia guarani é baseada em valores como o da ação – em que os adultos envolvem crianças e adolescentes em suas atividades, tornando o aprender fazendo o alicerce de sua filosofia – e o do exemplo – dado, sobretudo, pelos velhos, cujas atitudes têm de refletir o ensinamento dos antepassados e o conteúdo das tradições.

Quem sabe esses valores estejam em desuso em nossa tribo. Quem sabe os pais, cada vez mais ocupados em dar o melhor tênis, o melhor celular, o melhor tablet para os filhos, estejam se esquecendo de lhes oferecer  o essencial, aquilo de que mais necessitam principalmente nos primeiros anos de vida: carinho, atenção, cuidado, presença.

Em suma, o respeito a que eles têm direito e de fato merecem – que servirá de ponte segura entre a casa e o mundo, entre a oca e a aldeia.

Metamorfose ambulante

Aconteceu numa dessas adoráveis dinâmicas de grupo. Desses agradáveis processos de seleção de emprego. Recebi a missão – impossível – de escrever sobre mim em dez minutos. Por pouco não ouvi a célebre musiquinha do filme. Por pouco não me vi pendurado naqueles cabinhos de aço feito o Ethan Hunt. A um espirro de disparar involuntariamente o alarme. Só que eu não sou agente secreto. Nem levo o menor jeito pra Tom Cruise.

Mas missão dada é missão cumprida.

Então resolvi, sabe-se lá o motivo, não rabiscar uma linha que fosse a respeito da minha pessoa. Achei melhor revelar quem eu não era.

Comecei com um taxativo eu-não-sou-cachorro-não. Para entenderem de uma vez que eu não merecia ser desprezado nem humilhado. Depois lembrei que também não era a mosca que tinha pousado na sopa do gerente e zunzunzumbizado seu sono à noite. Portanto, não precisavam me dedetizar ou atirar o chinelo na minha direção.

Insisti na listinha de não-sous. Não sou o bom. O dono da festa e do carro vermelho. O número um dos dez mais. O mocinho que não usa espelho pra se pentear. A luz das estrelas. A cor do luar. As coisas da vida. A coisa da vida. O medo do fraco. A força da imaginação. O blefe do escritor. O maluco-beleza. O início, o fim e o meio.

Tempo quase esgotado, terminei meu breve currículo de desfaçanhas com um lapidar não-sou-amigo-do-rei. Não sou amigo do rei. E ponto final.

Entreguei o papel à moreninha de tailleur e deixei a sala igualmente aliviado e cabisbaixo, com a impressão de que não seria escolhido para o cargo.

De que deveria sair dali e comprar logo minha passagem pra Pasárgada. 

Day tripper

Eu não podia deixar junho chegar ao fim sem escrever meia dúzia de palavras sobre um de seus aniversariantes mais ilustres: Paul McCartney. Sir Paul McCartney. Ainda esbanjando a energia de uma queima de fogos à moda de “Live and let die”, o eterno beatle completou inacreditáveis setenta anos no último dia 18.

Inacreditáveis porque Macca continua explodindo feito menino no palco. Transpirando o garoto de Liverpool a cada canção. Vestindo o comportadíssimo terninho sessentista-romântico de “All my loving” com a mesma elegância dos tempos do The Ed Sullivan Show. Pilotando a histérica montanha-russa de “Helter skelter” com a mesma vitalidade das noites no Cavern Club.

Tive a sorte de ver o cara – ele é o – em ação duas vezes: uma em São Paulo, outra no Rio. E em ambas ficou a certeza de haver experimentado a day in the life.

Pois não é todo dia, infelizmente, que a gente assiste ao vivo a um dos maiores poetas do século 20 saudando seus fãs com a simpática “Hello, goodbye”, berrando despudoradamente o refrão de “Ob-la-di, ob-la-da”, rezando os versos de “Let it be”, atravessando uma vez mais a longa e sinuosa estrada de saudades de “Yesterday”.

Também não é todo dia que a gente abraça nossa gatinha e sopra em seu ouvido “My love”; que a gente bolera aos passos de “And I love her”; que a gente ergue o punho e grita mil vezes “Jet”; que a gente ganha asas ao escutar o primeiro acorde de “Band on the run”; que a gente voa in the dead of night; que a gente vive “Something”.

Que a gente se torna um dos milhares de nanananãs de “Hey, Jude”.

Só espero chegar a esses mesmos setenta aninhos – ainda distantes como Vênus e Marte – com um centésimo do vigor, do entusiasmo, da vivacidade, da juventude que o Fireman transborda em cada nota, seja tocando baixo, guitarra, violão, piano, ukelelê, e mesmo na voz, talhada por décadas e décadas de carreira.

(Ok, Paul, sixty four já está valendo.)

Que a Força esteja conosco

Não está acontecendo numa galáxia tão, tão distante. Está acontecendo aqui mesmo, na cidade do Rio de Janeiro. No olímpico reduto fluminense. Alunos do primeiro ao terceiro ano do ensino fundamental de oitenta escolas – cujos (ir)responsáveis derem autorização – passarão a ter aula de religião uma vez por semana. Para os outros, haverá uma chamada "educação para valores", que tratará de temas ligados à ética e à cidadania.

Professores católicos, evangélicos, espíritas, entre outros, serão contratados pela prefeitura para atender à incomensurável demanda por desenvolvimento espiritual dos cidadãos cariocas.

E aí me pergunto, Pai nosso que estais no céu: até que ponto o Estado tem o direito de utilizar o dinheiro de seus contribuintes – inclusive de ateus e agnósticos – para financiar a catequese de nossas criancinhas? Não existirão prioridades menos etéreas e celestiais, levemente mais chãs e urgentes, nesta terra adorada? Não terão um uso mais útil e necessário os impostos recolhidos do que o investimento nas almas dos filhos deste solo?

Talvez o saneamento básico daquela comunidade abandonada por Deus; o tratamento daqueles dependentes de crack esquecidos por todos os santos e beatos; o asfaltamento daquela rodovia ignorada pelo espírito de luz mais evoluído; a reforma daquele hospital desprezado pelos orixás mais poderosos; a despoluição daquele córrego deixado à própria sorte pelas entidades do mais alto escalão divino.

Cá entre nós, se a esta altura do século 21 ainda se permite o emprego de recursos públicos no maravilhoso mundo da Carochinha ou, levando um pouquinho de fé, no fantástico território dos seres invisíveis, por que afinal não se cogita logo a admissão de docentes com especialização em midi-chlorians, mestrado em filosofia sith e doutorado em sabedoria jedi?

Quem sabe até os trekkers mais ortodoxos não simpatizem com a ideia.

O nono passageiro

Noite dessas tirei duas horinhas para assistir ao Alien de Ridley Scott. Filme visto há muitíssimo tempo. Satélite quase esquecido nos confins da memória. E foi bom – assustadoramente bom – embarcar na Nostromo outra vez, percorrer seus corredores perigosamente quietos, revisitar o planeta LV-426 e explorar seus mistérios.

Melhor ainda – assustadoramente melhor – foi recordar uma história cuja narrativa privilegia o silêncio, em detrimento dos trocentos efeitos sonoros de tantos e tantos blockbusters atuais, que supostamente seriam imprescindíveis para levar o espectador a sentir aquele friozinho básico na espinha e gelar na poltrona.

O roteiro de Dan O’Bannon não tem pressa de apresentar seus personagens e, em especial, sua protagonista, a tenente Ellen Ripley, interpretada com segurança por Sigourney Weaver. Vamos descobrindo quem – e o quão forte – ela é gradualmente, à medida que o medo toma conta da tripulação e o terror se espalha pelas artérias da nave.

Da mesma forma, os segredos guardados pelo cientista Ash, vivido por Ian Holm, são revelados aos poucos, surpreendendo simultaneamente seus companheiros de viagem e o público – como se este também fizesse parte do grupo e estivesse sob o risco iminente de travar contatos mais que imediatos com aquela criatura repleta de ácido nas veias.

Por falar em contatos imediatos (e hi-per-ten-sos), a sequência em que Ripley se acha sozinha – absolutamente vulnerável – com a fera no módulo auxiliar da Nostromo, no ato final do longa, é a síntese perfeita de uma obra que constrói sua atmosfera de pavor progressivamente, que deixa a plateia com a respiração ofegante sem precisar fazer uso de um festival epiléptico de berros.

O que se mostra, enfim, bastante coerente com aquele universo: como bem diz a frase no pôster do filme, no espaço ninguém pode ouvir você gritar.