A inimiga da imperfeição

Não sei se é (só) sinal dos tempos ou se estou ficando (mais) chato. Se são as duas coisas. Se não é nada disso. O fato é que, de vez em quando, tenho a sensação de que a vida segue de banda larga, três, quatro, mil gês, e eu continuo insistindo na velha conexão discada. Chego a ouvir aqueles chiados e ruídos. Conectando...

 

... ao primeiro capítulo da novela: é um tal de apresentar todos os personagens de um gole só que por pouco a gente não engasga. Aliás, apresentar e ponto, com um oi, tudo bem, como se chama, prazer. Próximo. E assim vai. Até o último figurante do elenco centenário (de mais de cem atores, fique claro).

O pior é a primeira vez do casal protagonista. Olho no olho; monossílabos nos monossílabos; forró, pagodinho mela-calcinha – às vezes um Roberto Carlos – no último volume (que sinos é relíquia arqueológica)... e os pombinhos estão irremediavelmente apaixonados. Na marra. No muque. Tenham química ou não.

(Hoje em dia o que vale é a física. Parece.)

Combinemos: não dá. Eu não consigo acreditar em ficção que não seja construída linha a linha, parágrafo a parágrafo, página a página. Qualquer boa estória que se preze não deve ter (olha ela!) pressa. Nesse caso, a danada acaba virando vilã – porque transforma o que deveria parecer vida (com suas idas e vindas, sons e silêncios, sortes e reveses) em mero teatro de papelão, perfeitinho demais para o bom gosto de qualquer um.

Me espanta que, cada vez mais, os novelistas de plantão persistam acelerando suas tramas – como se não tivessem oito meses, seis capítulos por semana, para desenvolver cada uma delas. Curioso é que os roteiristas de séries (especialmente as estrangeiras), que em geral têm apenas um episódio por semana e temporadas de quatro, cinco meses se tanto, consigam dar mais tempo ao tempo de suas estórias, o que costuma torná-las críveis – ainda que falem de zumbis ou ETs – e, por isso, mais interessantes.

Que a velocidade é um mantra dos nossos dias, todo mundo sabe. De repente, viramos (quase) todos personagens de uma corrida maluca em que, cá entre nós, a própria corrida é o Dick Vigarista. E ai daquela Penélope que sentar dois minutinhos no banco da praça só pra fazer um pit-stop e ver o Barão Vermelho passar. Puro charme.

Ai de mim então: que ainda sento diante da telinha (ou telona) sem pressa, à espera de um faz de conta que de fato aconteça, que me conecte com um rabisco de verdade, um traço que seja de algo que lembre o que chamamos de vida. A vida de carne, osso e água na chaleira. Com seus chiados e ruídos.