Atrás do Submarino Amarelo

Já fiz rafting, arvorismo, tirolesa. Já encarei Maraca lotado. Engenhão lotado. Morumba lotado. Metrô lotado. Sala de aula lotada (é, sou professor). Esportes radicais são comigo mesmo. Mas nada disso se compara − pensava eu − a me arriscar no meio de um bloco de carnaval. Cair na folia ao som de "Mamãe eu quero" jamais esteve na minha listinha de mil e uma loucuras a serem realizadas antes de morrer.

Isso, claro, até certo Sargento Pimenta deixar a rainha Elizabeth lá com seu molho inglês, vir pra January River e transformar os clássicos dos Beatles em marchinhas, maracatus e micaretas. Por Paul, Ringo, George e John, resolvi abrir o paraquedas e me jogar no céu de diamantes da festa momesca pela primeira vez. Help, get my feet back on the ground!

E foi bom. Segunda-feira, duas da tarde, o sol parecia menos ensolarado. Os cariocas pareciam menos cariocas. Os mijões pareciam menos apertados − ou descobriram os banheiros químicos. O Aterro e seu gramado pareciam, de repente, um Woodstock tupiniquim. Paz, amor, alegorias e adereços. Muita fantasia. Love, love, love.

Bungee jumping nossos corações solitários ou bem-acompanhados na balada de "All you need is love", escalamos incansáveis a montanha de nanananãs do Jude, mergulhamos no ritmo de um "Yellow Submarine" à moda arretada de um trio elétrico. Os soldados sambamos, funkeamos, xoteamos, twistamos, shouteamos. Tudo come together. Sem medo de misturar.

Viva a antropofagia!

Eram quase seis horas quando o surdo e o tamborim começaram a surfar mais baixo. Hora de ir embora. Guardar o obladi-abadá para a próxima hard day's night. Here comes the end, darling. O Submarino já submergiu, my little. O Sargento partiu. Mas deixou uma certeza neste nowhere man − Pimenta, como qualquer esporte radical, faz arrepiar, dá um medinho, arde, arde bastante até, mas é bom. Yeah yeah yeah.