Corrente do bem

Detesto correntes: aquelas mensagens edificantes, engraçadinhas, esotéricas ou tudo isso junto e misturado que os amigos (amigos?) insistem em enviar por e-mail ou compartilhar pelas redes sociais. Não abro, não clico, não leio, não repasso nem para dez mil inimigos – e não estou aí para os dez anos de azar a que costumo ser condenado por não entrar na brincadeira.

Devo esclarecer ainda que minha ojeriza só aumenta quando as ditas-cujas trazem aqueles textos cafonérrimos e cheios de maiúsculas (sobre Amizade, Amor ou Afins) atribuídos a autores como Clarice, Pessoa, Verissimo ou Millôr. Coitados. Tanta noite maldormida, tanta palavra friamente calculada – para de repente o nome assinar coisas do tipo “o dinheiro compra um mausoléu, mas não um lugar no céu”.

Ninguém merece. Ou o Paulo Coelho e olhe lá.

Ditos os entretantos, vamos aos finalmentes. Resolvi abrir exceção para uma corrente bem-vindíssima – especialmente num mundo cada vez mais analfabeto – que se espalhou nas últimas semanas pelo Face: listar “os dez livros que mais me emocionaram, fizeram refletir ou intrigaram”, os primeiros que me viessem à cabeça. A ideia era trocar figurinhas literárias. Eu poderia “marcar” dez amigos para que o vírus (do bem) se propagasse. Ou, se preferisse, deixar que se sentissem à vontade para continuar ou não o jogo. Meu caso.

Aos dez mais, então; sem ordem de preferência.

Eu não poderia começar minha lista com outro livro que não Meu pé de laranja lima, de José Mauro de Vasconcelos. A morte trágica de certo gajo foi seguramente uma das primeiras fitas-verdes perdidas por Zezé, o molequíssimo protagonista, e por este menino que vos escreve.

Menino que não passou a infância em brancas aventuras. Como esquecer as cores fortes daquelas novelinhas da coleção Vaga-Lume? O mistério do cinco estrelas, de Marcos Rey, fica como representante de uma série repleta de clássicos, como Um cadáver ouve rádio (do mesmo autor) e O escaravelho do diabo (de Lúcia Machado de Almeida).

Outra obra fundamental dos tempos em que o sacolé da vó Marieta dava conta de qualquer veranico carioca: os quadrinhos do velho Scrooge McDuck. Destaque para A saga do Tio Patinhas, a graphic novel de Keno Don Rosa que conta a vida do pato mais rico do mundo. E ai de quem ousar dizer que HQs não valem uma pataca furada.

Do McDuck para o Ebenezer, foi um pulo – até Londres. Um conto de Natal, de Charles Dickens, é quase o melhor fantasma dos Natais passados.

Talvez só perca para outra assombração, Brás Cubas, o defunto-autor das Memórias póstumas. Toda vez que abro o romance do Machado (de Assis), seja no capítulo que for, tenho os pés puxados pela consciência de que sou um verme da pior espécie – principalmente quando escrevo.

Falando em Memórias, como não lembrar as sentimentais de João Miramar, de Oswald de Andrade? A narrativa fragmentada, a mistura de prosa e poesia, a explosão da linguagem em tantas direções e sentidos certamente despertaram a semana de arte moderna que havia em mim.

Semana que virou mês que virou ano que virou uma vida inteira de alumbramento quando li um outro chamado João e suas Primeiras estórias. Impossível navegar esse Guimarães Rosa sem ser inundado por seus contos-rios, sem ser arrastado por eles até a terceira, quarta, quinta, enésima... margem da palavra. Um livro particularmente infinito.

Pena o top ten não ser também infinito. Só há espaço para mais três: o Ensaio sobre a cegueira, de José Saramago, romance tão incrivelmente visual que eu já o tinha filmado na cachola muito antes do Fernando Meirelles; A graça da coisa, ou qualquer happy hour de crônicas da Martha Medeiros, cuja simplicidade e fluidez do texto ainda hei de alcançar; e Antologia, de Manuel Carlos Mendes Neto, coletânea organizada por mim mesmo no último período de Letras, reunindo Bandeira, Drummond, Murilo e João Cabral – porque não dá pra viver sem alguma poesia.

Como não dá pra viver sem espiar a listinha alheia. Já preparou a sua? Compartilhou? Ou vai se arriscar à maldição de ler a próxima “saga” de Stephenie Meyer?

Essa nem dez mil inimigos podem deixar de perder.